No se conformaba con el centro de las miradas de la familia Williams y un buen día, el viejo televisor Thompson de 1975, decidió ir más allá.
Conocía bien los entresijos del negocio de la televisión. Tenía muchas millas de vuelo emitiendo películas, telefilms, series de todos los géneros, concursos, experimentos sociológicos o documentales de todo tipo. ¿Por qué no podría convertirse en un exitoso guionista de tv?
El automatismo de su actividad le aburría y aprovechaba su tiempo para analizar las historias que proyectaba. Con dos arrobas y mucho esfuerzo, se convirtió en un experto en definir el narrador ideal para cada tipo de guión, las técnicas de distanciamiento, el hilo blanco y el hilo negro con los que trenzar historias sorprendentes, el clímax… Era algo innato para él.
Encontró padrino, algo indispensable si se quiere llegar lejos. Sus historias triunfaban en las mejores productoras, con gran éxito de taquilla. Después, llegaron las series de televisión. Alcanzaron cuotas de pantalla históricas para la BBC. Sus obras lanzaron a la más absoluta fama a las jóvenes estrellas del momento, actores y directores. Elevaron a la categoría de leyenda a algunos de los grandes mitos de Hollywood.
Pero no todo eran días de vino y rosas. Thompson empezó a sentirse eclipsado por las estrellas a las que había proyectado. Como es habitual en el mundo del celuloide casi nadie recuerda el nombre de los guionistas. Ya no era el centro de las miradas de nadie. La autorrealización estaba más lejos que nunca. Estrés, depresión, alcoholismo. El principio del fin.
Decidió poner el punto y final. Volver a ser un televisor destinado a pasar las pelis y las series de otros. Así volvería a ser el centro de las miradas de sus más adorables fieles: la familia Williams.
Allá en lo más alto, acumulando pátinas de polvo en el desván de mi memoria, inspirados entre vapores de naftalina, hoy insisten en salir a morder la luz. Son mis relatos.