Allá en lo más alto, acumulando pátinas de polvo en el desván de mi memoria, inspirados entre vapores de naftalina, hoy insisten en salir a morder la luz. Son mis relatos.
Litros de hambre
El grifo abierto hasta desgastarnos. Nos bebimos hasta la última gota de nosotros. Litros de hambre de ti. Fin.
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Esta semana te cuento
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