Allá en lo más alto, acumulando pátinas de polvo en el desván de mi memoria, inspirados entre vapores de naftalina, hoy insisten en salir a morder la luz. Son mis relatos.
Madre
Todo muere y muere de buen grado. Queda sólo la eterna madre, nuestro origen. Sus dedos juguetones escribe, en el aire, nuestro nombre. Fugaz.
