El libro mudo.

La pluma sorda y el libro mudo dormían de cara a la pared. En aquel estante aburrido. Despertaron al roce de la mirada del escritor. Removidos por dentro. Agarrados en sentimientos cayeron en sus manos. Las tapas de cuero no pudieron resistir su apertura. Las líneas y los párrafos salieron al encuentro del ingenio. Con la mano y el verbo de metal del heredero de Cortazar esculpieron la historia jamas contada sobre las mil y una noches. La conversación trabada entre los tres no moriría con la llegada del explícito sol. Las primeras luces de la mañana los miraron desafiantes. Los primeros versos de ese libro, las primeras voces de esa pluma, se dejaron notar en tus ojos. Lagrimas de tinta manaban de tu boca.