Allá en lo más alto, acumulando pátinas de polvo en el desván de mi memoria, inspirados entre vapores de naftalina, hoy insisten en salir a morder la luz. Son mis relatos.
Ronca la tarde
La madrugada se despedía. La noche continuaba en su lecho negro haciendo el amor a la mañana. Los últimos besos y caricias trabaron amistad. Sus lenguas se entrelazaron en un hasta luego. Intenso. Sudoroso. Agitado. El fruto de su amor nació en forma de mediodía. Creció rápidamente para tomar forma de tarde. Era su primer día de vida. Se encontraba cansada. La tarde decidió echarse una siesta. Sus ronquidos no dejaban conciliar el sueño. Me levanté de mi lecho con cara de noche.
Esta semana te cuento
- "Funnes el memorioso" J. Borges
- "El barco de los adioses" P. Neruda
- "Alegría del cronocopio" J. Cortazar
- "Splassshf " Quim Monzó
- "Fábulas de la oveja negra" Augusto Monterroso