Allá en lo más alto, acumulando pátinas de polvo en el desván de mi memoria, inspirados entre vapores de naftalina, hoy insisten en salir a morder la luz. Son mis relatos.
La lluvia está confusa.
La lluvia se ha perdido. Está confusa. Y llueve dos veces por si acaso. Por si se le ha olvidado caer en el sitio. Y alarmada golpea en los cristales de mi casa. Para que le dejé entrar. Porque está perdida porque necesita un refugio donde pasar la noche. Ante su insistencia abro y mi fuego bajo la recibe con los brazos abiertos.
Esta semana te cuento
- "Funnes el memorioso" J. Borges
- "El barco de los adioses" P. Neruda
- "Alegría del cronocopio" J. Cortazar
- "Splassshf " Quim Monzó
- "Fábulas de la oveja negra" Augusto Monterroso